Le printemps maladif avait chassé l’hiver triste. Serein, il méprisait la saison lucide et morbide. Des crépuscules blancs laissaient la place à des aurores tièdes au-dessus ton crâne. Le soleil ne perçait pas encore l’horizon et les allées criaient dans de long silence d’agonie. Les oiseaux ne chantaient pas. Aucune âme ne vagabondait sous les lampadaires encore luisants. Des murs crépis, des toits mousseux où dans l’antre de quelques maisons de la ville, les braises se consumaient lentement, crépitant et enfumant les cheminées. La nuit frappait encore à la porte dans son long manteau de froid.

Tu entendais le chien sursauter en longs abois devant les rares travailleurs se déplaçant presque à tâtons dans l’obscurité décroissante. Le destin paraissait avoir figé l’endroit dans une ambiance hors du temps. Quelque chose se passait ici, dans les matins bleus et les soirées lourdes. Un sentiment d’appréhension te traversa de part en part, te tirant un tic d’agacement.

West Glacier ressemblait à une bourgade de campagne, hantée par des fantômes et soumise par la force des hommes. La joie ne trouvait plus sa place, l’heure sonnait à la folie destructrice et aux illuminés. Tu attendais dans le calme plat et alourdi de l’heure éternelle. Tu tendais l’oreille dans la probabilité d’une nouvelle fuite. Après tout, des fous vous avaient poursuivi sur plusieurs kilomètres, au volant Fenrir n’avait pas perdu son sang froid. Et toi ? Tu aurais lancé ta faux sur leur 4x4 pour éviter de les avoir dans les pattes. Seulement, tu aurais planté ton arme sans moyen de la récupérer.

Il faisait noir. Le soleil s’était noyé dans le sang épais des survivants. Que se passait-il ? Qu’est-ce qui avait bien pu conduire ce comté à se couper du monde et d’autant plus à vous accueillir avec tous les honneurs que vous méritiez ? Le dernier appel du QG, six mois auparavant, avait été le dernier. Le brouillard léger s’écartait sous votre passage. Vous n’avez rien de commun, deux armoires à glaces aux armes atypiques et aux visages connus par tous les protecteurs des États-Unis. Ils étaient rares de voir deux chevaliers de la mort et paladin de la table erraient dans les mêmes secteurs, encore plus de mener à bien une mission commune.

Il te manquait ta dose de ton café bien noir. Les heures s’accumulaient sous tes cernes bleutées. Les murs impénétrables se succédaient et les battants verrouillés rappelaient leur accueil défavorable à votre présence. Ils se confinaient derrière leurs murailles dans l’espoir de vous voir partir. Tu étiras un rictus mesquin. Ô que tu souhaitais quitter ces lieux, mais une responsabilité pesait sur tes épaules, depuis bien trop longtemps pour te rappeler de son commencement.

Léodagan est mort, vive Léodagan.

Ton paladin t’avait confié son rôle dans le deuil pluvieux et son sourire soleil.

- Nous ne sommes pas les bienvenus et cela se confirme encore.

Tu détestais ce genre de mission, à réprimer les rébellions ou éveiller les esprits guerriers de tes confrères. La rage nichée dans tes mains n’existait que pour anéantir une espèce d’immondicité immortelle. Tu n’incarnais ni dieu, ni aucune divinité. Tu ne possédais pas le pouvoir de juger les mortels ou d’estimer leur vie. Pourtant, tu servais la mort pareille à une faucheuse, à l’effigie de ton arme accrochée dans ton dos, par-dessus ton long imperméable noire. Tu cachais les cicatrices de ses ongles squelettiques par des gants et des vêtements couvrants. Un jour, elle prendrait ta vie. Elle avait signé un pacte du diable en te confiant ses ambitions mais elle spéculait dans l’attente de ton âme. Derrière ton dos, les disparus murmuraient ton nom en vain, leurs mains tendues dans ta direction. Un jour.

- Que veux-tu faire Galahad ?  Boire un café pour prendre la température de cette ville et s’en tirer après une petite bagarre avec quelques soûlards ou directement rentrer par effraction dans la caravane du lanceur d’alerte ?

Tu tiras de ta poche un paquet dont tu sortis une cigarette. Tu plaças furtivement la barre de nicotine entre tes lippes entrouvertes. Dans un geste maîtrisé, tu l’allumas. Addiction, l’inspiration de la tige tranquillisante fut la seule à posséder un effet curatif sur tes migraines. La fumée s’évapora dans des formes indiscernables, dans un nuage opaque, tandis que l’ataraxie gagna à nouveau tes sens.

La mort, les cris, la douleur. Des cauchemars s’agitaient à mesure que les années s’écoulaient. Le charnier derrière toi s’accumulaient, des démons autrefois hommes, marionnettistes de corps calcinés par la peur, noircis par la folie. Leurs rêves futurs et leurs destins désespérés périssaient. Sur le magma rougeoyant de leurs entrailles, le feu avalait les cadavres. Des âmes autrefois pures appelaient à l’aide. Tout s’effaçait dans le sillon stérile du temps, souillé par la violence. Devant toi, tout n’était plus que cendres et déclin. Tout n’était alors que désert et mystère.

- Je n’aime pas cette ambiance. Autant les rébellions sont une perte de temps, autant les fous sont un niveau supplémentaire de déplacement inutile, soufflas-tu. Je ne serais par contre une petite chasse mais plus vite nos histoires seront réglées, plus vite nous retournerons à nos priorités.

Avais-tu peur ? Certainement pas.
Pas assez pour être effrayé. Pas assez pour reculer.

Tu n’avais jamais voulu être un modèle pour les protecteurs. Trop brutal pour être constant, trop indépendant pour être fidèle, et pourtant ta loyauté vaquait déjà sur sept années de service. Tu continuais à répondre aux demandes, à traverser le pays pour libérer les esprits et protéger les faibles.

Tu n’étais pas dieu, mais tu pourrais tuer pour la mort.

Qu’importe s’ils étaient mortels ou immortels.
Tu servais comme tu tuais.
Sans discrimination.

Comme l’orage à l’horizon, perché sur les montagnes et goûtant l’air accablant d’une ville chimérique.

Tu plantas tes onyx dans les précieuses de Fenrir. Tant de saisons, tant de jours et de mois, d’années et d’heures, d’abord écuyer puis paladin, tu avais confiance en tes confrères. Tu ne doutais pas des tiens. Surtout pas de Fenrir. Tu te montrais à l’aise en sa compagnie - parfois même taquin -,  toi et ton handicap de la sociabilité.

-Alors, Galahad, tu sors ton tabouret pour en finir au plus vite ?