MUSIQUE – Un verre aux bords de la piscine, sous la véranda. Une gorgée salvatrice pour une soirée paisible. C’est ce qu’il avait cru Gawaïn, qu’en cette soirée, il allait pouvoir se prélasser, oublier ses angoisses, la chasse, les doutes. C’était une journée banale et elle s’achevait de la meilleure des manières, lui, avec un bouquin, un verre de vin et la pluie fine en mélodie sur la loggia. La baie vitrée lui permettait de contempler le couché de soleil ainsi que la lune qui s’élevait au fur et à mesure que sa rétine dévorait les nombreuses pages de son ouvrage. Il les tournes, une à une, sa mémoire eidétique et photographique en imprimant chaque phrases… Mais voilà. Toute bonne chose à une fin. Et si Gawaïn est bien conscient de quelque chose et qui est ancré dans sa misérable vie ; c’est qu’il a toujours détesté les fins. La fin d’un très bon film, la fin d’un excellent bouquin, la fin qui emmène un être aimé, la fin d’une très bonne journée. Il aurait tant aimé, que cette journée s’achève de la plus belle des manières, pour la regretter le lendemain.

Mais l’histoire n’a pas été écrite ainsi.

Un appel, la mélodie de son portable lui arrache une grimace de mécontentement, quasi persuadé que c’est le nouveau en service qui n’est pas capable de gérer les clients totalement déchirés. Haussant les épaules en redressant sa carcasse un brin défoncé par les affres de la vie, c’est dans un mouvement qu’il ressort les clavicules, faisant craquer ses omoplates à leur passage. En voyant le numéro qui s’affiche et le nom de l’appelant, le paladin ne peut s’empêcher d’être inquiet, l’espace d’une seconde. Secouant la tête, il décroche, son intonation enjoué et sa blague franchissent la barrière de ses lèvres instinctivement. Mon cher Gabriel, j’ai beau t’aimé de tout mon coeur et je sais que c’est réciproque, mais j’étais au point culminant de mon roman… Il n’a pas le temps de véritablement finir sa phrase, que la teinte de la voix de son écuyer lui ôte toute l’envie d’en rajouter. Le paladin se tait. Il attend. Et dans cet attente, des mots résonnent. Fye est en vie. Fye est chez moi. Fye est en vie. Fye est chez moi. Des mots qui tournent alors que son téléphone lui échappe des mains et que son coeur rate plusieurs battements.

Et malgré sa détresse, un seul visage lui apparaît.
Ezechiel.

Se reprendre. Boum. Rattraper le téléphone. Boum. Prononcer des mots, n’importe quoi. Boum. Le coeur accélère le rythme. Boum.Boum.Boum.. Les veines tapent dans ses tempes, sa rétine le brûle légèrement. Il connaît par coeur ce sentiment, c’est de la colère, du ressentiment. Boum.Boum.Boum. J’arrive. Il hésite à raccrocher de suite, mais il enchaîne en attrapant un tee-shirt noir qui traîne sur son canapé, le téléphone coincé entre l’épaule et l’oreille. Laisse moi prévenir Ezechiel, s’il te plaît. Je suis a ma Villa, je serai là dans moins d’une vingtaine de minutes, largement moins. a tout de suite. Et il raccroche, les mains tremblantes, la mâchoire serrée, le palpitant aux bords des lèvres. Il est vivant. Il est putain de vivant. Son frère d’arme, son “frère” de coeur ; il est vivant et il se repointe maintenant ? Après avoir enterré un cercueil sans corps ? Boum. L’envie de dégobiller commence à grimper, mais le paladin se retient, car il a une autre épreuve à affronter avant d’enfourcher sa bécane et de tracer sur l’asphalte à une vitesse bien au-dessus de la limite autorisée.

Appeler Ezechiel. Lui annoncer la nouvelle.

Un profond soupir est lâché, alors que l’homme expire tout son souffle, espérant y envoyer avec lui, toute sa rancœur. Les doc martens sont chaussés, les clés de l’appartement de Gabriel attrapé en même temps que les deux autres trousseaux dont il allait avoir besoin pour finir la soirée. La sonnerie retentit et il espère dans un sens, ne pas entendre son ami à l’autre bout du fil. Ne décroche pas, ne décroche pas, ne décroche pas. Et la voix de celui qu’il chérit comme il chérissait son petit frère retentit, une voix tout aussi enjouée qu'à l'accoutumée quand ils échangeait des mots ; seulement aujourd’hui, Gawaïn ne ferait pas de blague sur une potentielle demande en mariage, il ne lui demanderait pas de venir jouer les infirmières… Ezechiel, j’vais te demander de t'asseoir s’il te plaît. La porte est claquée derrière lui, il ouvre la porte de son garage en attendant que tu t'excuses. Me pose pas de questions, fait le. Une voix autoritaire, qu’il déteste chez lui. Le casque bluetooth intégré à son casque de moto lui permet d’enfourcher l’engin et de le démarrer. Le moteur vrombit, il sait très bien que son interlocuteur l’entend.

Ezechiel, ton frère est vivant, il est chez Gabriel. J’étais à ma Villa en dehors de la ville, je devrais y être rapidement… Il n’ose pas poser la question, parce qu’il connaît déjà la réponse. C’est en accélérant, doublant les voitures, les feux ne devenant à son passage que des sillons de néons. Je suis désolé. Il n’y avait pas de meilleures façons de t’annoncer ça. Pardonne-moi. Boum. Oui, pardonne lui Ezechiel. Car il compte bien mettre les gaz, griller tous les feux qui se présentent à lui, quitte à se manger l’amende la plus salée de sa vie. Pardonne lui, parce que le temps que t’arrives, le faciès de ton frère risque d’être le cadet de tes soucis. Gawaïn n’arrive pas à penser autrement, car dans sa cage thoracique, c’est une cacophonie, un supplice. Tout tambourine sauvagement. Il raccroche avant d’avoir demandé comment Ezechiel allait, car pour l’heure, le paladin le savait, c’était dérisoire et totalement futile. Bouleversé ? Le mot était très certainement faible. Le paysage défile, la pluie se fait plus battante, comme pour aller de paire avec le tumulte de ses pensées, de son cœur déréglé par la fréquence de la musique qui prend possession de ses sens. C’est un rythme, tout tombe, tout tape et tout est saccadé.

Quand enfin, il arrive devant l’appartement de Gabriel, il n’attache que sommairement sa bécane.
Il grimpe les escaliers trois par trois, sans être trop rapide, ni trop lent.
Et son souffle de taureau, au moment où il déverrouille la porte, résonne dans l’entrée.

Les perles de pluie dégoulinent sur son faciès, son tee-shirt lui colle à la peau ; c’est pourtant avec hargne qu’il lâche son casque de moto en pénétrant dans l’appartement. Son pas n’est plus maîtrisé, comme la colère qui domine maintenant son faciès ; plus rien n’est maîtrisé. Son regard croise furtivement celui de Gabriel, avant de heurter celui de Fye.

Il est là.
Il est vraiment là.

Un mouvement de recul, un arrêt sur image ; l’homme tente de rembobiner. Mais finalement, tout se passe trop vite. Beaucoup trop vite. Et avant qu’il ne comprennent quoi que ce soit, Gawaïn abat son poing sur le visage de celui qu’il considérait comme un membre de sa famille; Il entend le craquement de ses phalanges en même temps que celui du nez de son ancien “frère”. Il voit rouge. Il respire rouge. Il n’entends pas les complaintes, ni les voix ((qu’il se déteste Gawaïn, quand il est dans cet état.)) Tu te fous de moi ?! Tu te fous vraiment de moi ?! Ce n’est pas la bonne question ; mais c’est celle qu’il se répète depuis qu’il a reçu cet appel. Un coup de genou vient le faire ployer, pour mieux le saisir par la gorge. Le mobilier s’affaisse ou s’écarte au passage des deux corps. Un coup de boule qui percute le même endroit que le précédent, le tremblement de ses mains lui fait perdre un peu sa prise ; mais cela ne fait qu'accroître son envie d’encastrer l’ancien Mordred dans le mur.

Et c’est ce qu’il fait, en même temps qu’il hurle sa colère ; se mélangeant à la douleur de ses canaux carpiens. Est-ce que t’as une idée de l’état dans lequel était Gabriel ?! Dans l’état dans lequel j’étais ?! Le mur craquèle par la force qu’il met dans ses bras, porté par ses jambes. L’attrapant par le col, il le soulève de terre ; et cette fois-ci c’est la table basse de Gabriel qui y passe. Gawaïn, à califourchon sur Fye, retrouve peu à peu son calme ; en tout cas, il s’y attelle. Mais non. Parce qu’il y a cette rancœur qui lui déchire le cœur et lui arrache les lèvres. T’as pensé à Ezechiel bordel ?! Ton frère putain. Fye. Ton putain de frère ! Tu sais ce que ça fait de perdre quelqu’un non ?! Tu te souviens de l’état dans lequel j’étais moi ? T’étais là pour moi merde ! Et t’as fais quoi toi ? Hein ?! Le poing est levé, mais le bras tremble. Qu’est-ce que t’as fais pendant tout ce temps alors qu’on pleurait encore ta “mort” ?! Réponds-moi !

Mais il n'aura pas de réponses maintenant ; car il entend derrière lui, le bruit de pas sur le parquet. Et ce n'est clairement pas ceux de Gabriel.

// bon, désolé pour la violence, mais on savait que ça allait pas s'passer autrement j'vous aimes ♡

MUSIQUE – Faire un travail sur soi-même, apprendre de ses erreurs, pour ne pas reproduire de nouveau de quoi nous rendre blêmes, et comme la neuvième symphonie de Beethoven, inachevé l’œuvre, contourner le problème, sentir la colère grimper le long de l’épiderme et achever un nouveau blasphème. Cogner et entendre craquer, les os d’un comparse, d’un frère d’arme déjà enterré. Sentir sa propre chair se déchirer au contact de la peau, des phalanges déjà cabossées. La douleur physique est moindre comparée à celle de l’âme. Il y a du sang sur un visage, découverte d’un nouveau gisement en éclatant un nez, pour finir par suspendre un mouvement. L’entente d’une voix, au loin, qui lui apparaît comme un soupir étouffé par la bulle de sa rage qui s’apparente au carnage. Pivotement vers l’arrière, un regard carnassier adressé à son écuyer dont il ne discerne plus le visage. Il ne sait pas de quoi sera fait demain, encore moins ce soir ; il ne sait plus ce qui est réel et ce qui ne l’est pas. Perdu dans la folie d’une haine qu’il ne contient plus, le paladin ne se sent plus héros, ne se sent plus Atlas, capable de tout supporter pour vous. Aujourd’hui, il n’est rien qu’un homme, faible et pitoyable, en proie aux sentiments les plus néfastes.

Il aimerait qu’on lève un verre à votre déchéance, à ce funeste tableau illustrant votre malchance.

Ne plus discerner les formes, ni vos ombres, lentement, sans vous attendre, il succombe. Déformation de la réalité, l’homme s’acharne à rendre méconnaissable le responsable de ce drame. La poitrine se soulève à chaque craquement, à chaque coup donné, à chaque gémissement lui parvenant, c’est d'ailleurs, le seul son qu’il entend dorénavant. Le souffle est court, le cœur est lourd. Pourquoi ? Tant de questions, mais la mâchoire serrée à son paroxysme, ne lui permet plus de parler. La colère l’emprisonne ; celui qui se transforme en bête, se délivre de la douleur d’être un homme. Ses mains ne sont plus qu’un tas de chair indiscernable, maculé de sang, celui de Fye et du sien. S’il se sentait encore sentimental, il aurait pu se replonger dans un espoir infime des réminiscences du passé, celui-là même où il aurait pu souhaiter pactiser ; lié votre sang, comme vos âmes, comme un frère de sang, mais tu n’es plus ce frère d’arme.

Et c’est en cet instant, qu’il tombe de haut, que le cœur se brise de nouveau, comme il y a cinq ans.

Les larmes montent, sans qu’il ne puisse les réfréner ; incapable de couper les vannes, de les arrêter. Elles se mélangent à votre sang, ne pouvant point le laver, alors que son front se heurtant au disparu lui sert de rempart pour ne pas flancher. Aucune chance que Fye s’en sorte aussi facilement, ce n’est pas possible, ce n’est pas envisageable, mais il sent peu à peu, qu’il perd la bataille. Que la douleur comprime sa rage, qu’elle l’empêche de commettre l’irréparable ; Ezechiel ne le lui pardonnerait pas. Un visage qui apparaît comme une évidence, retenant son bras, une fraction de secondes. Mais ce n’est qu’une illusion, il n’est pas encore arrivé, il n’a pas encore pénétré dans l’antre où tout déchante… Fye n’a toujours pas répondu à ses interrogations, comme s’il n’avait aucune réponse à donner, rien à raconter, tout à éluder. Se sentir mourir de l’intérieur, c’était donc à cela que ça ressemblait ? Vouloir respirer, mais en être incapable, priver d’oxygène comme de raison.

Il aurait tant voulu naître différent.

La colère remonte soudainement et lorsque l’homme après sa torpeur lancinante s’estompe, c’est un fracas qui l’immobilise ; une voix, une chaleur. Non. Non. Pas maintenant. Pas comme ça. Pas dans cet état là. Il ne lui pardonnera pas, il ne lui pardonnera pas… C’est dans un tremblement, que la rage s’estompe, que les ombres déformées reprennent leur apparence d’origine ; que l’incarnation de la haine redevient Gawaïn. Ses yeux scrutent d’abord le corps de Fye, de haut en bas, puis l’état de l’appartement lorsque que les muscles de sa nuque daigne de nouveau fonctionner, les prunelles de Gabriel et enfin, le dos d’Ezechiel, accroupi entre le paladin et ce qui fut sa proie. Les larmes ruissellent toujours sur son visage tâché d’un liquide carmin, quelques plaies ici et là, la violence de ses propres coups se retournant contre sa propre personne. Secouant lentement la tête pour remettre de l’ordre dans ses idées, pour retrouver un semblant de contenance, de ce qui s’apparente à de la lucidité, l’homme fouille dans l’arrière de sa poche avec difficulté, les flacons de morphine se sont tous brisés, il venait de payer son acte démesuré. Canine plantée dans sa langue pour contenir un râle de douleur, c’est dos tourné à ses comparses qu’il se plonge dans les limbes de la cogitation.

Gawaïn entend vaguement les interrogations de celui qui suscite chez lui un émoi sans nom, mais l’incapacité à le regarder le force à s’occuper d'autre chose. Les dégâts causés, une table défoncé, un mur fissuré, des traces de luttes à chaque recoin de la pièce. Il sait que Gabriel est dans son dos, mais le paladin n’ose point se retourner, honteux et mortifié de sa conduite. Lui qui pensait avoir fait un chemin sur la rédemption, sur sa condition, sur son contrôle de la colère et de la déraison ; il venait d’avoir la preuve de l’arrogance de sa présomption. Vouloir articuler quelque chose, n’importe quoi, mais en être dans l’incapacité, les cordes vocales sont comprimés, ravaler au plus loin dans sa trachée. Ramassant du bout des doigts les morceaux d’un vase brisé, tentant de remettre en état du mieux qu’il le peut le salon saccagé, c’est avec lenteur que Gawaïn dépose les fragments dans la poubelle. L’évier à sa portée, c’est en faisant couler l’eau froide qu’il tente de faire partir le sang séché qui macule ses mains. Plusieurs entailles, la peau du dos totalement déchiqueter; sourire amère face à la constatation de sa dégénérescence, il est le seul responsable de la tournure des événements.

Mais, s’il ne s’était pas énervé, qu’est-ce que ça aurait réellement changé ?

Rien. Cela n’aurait pas changé la douleur ressenti à l’annonce de sa mort, de sa disparition, d’un cercueil vide, des larmes qu’il a continué de lâcher en pensant à lui. Jamais Gawaïn ne s’en est remis, jamais il n’a accepté, jamais il n’a oublié. Toujours en deuil, à moitié résigné. Il ne voulait pas de réponses, autant qu’il les as cherchés. Comprenant aujourd’hui pourquoi il avait fait chou blanc, pourquoi il n’avait jamais eu de signes, rien, aucun indice. Tout simplement parce qu’il était en vie. Contrairement à son frère qui lui était véritablement mort. Et pourtant, l’homme se sent encore endeuillé, comme s’il n’avait devant lui qu’un fantôme, l’ombre d’un souvenir qui n’est plus le même, comme cette relation entre vous qui est désormais incertaine. Tous, ici présents, vous ne serez plus jamais les mêmes. Ce qui vient de se passer ce soir, en était la preuve formelle. Et les larmes coulent toujours sur ses joues pâles, son index ensanglanté passant lentement sur la cicatrice, barrant son visage, en traçant les contours, écartant une larme sur son sillage.

Est-ce que tu te souviens Fye, de ce jour-là ?
Ou ta dague par mégarde c’est enfoncé dans son arcade ?
Du sillage sur son nez, sciant en deux son visage ?
Le bien et le mal ; une césure visible sur la face.

Jamais il ne t’en a voulu, bien au contraire, il t’a souvent vu comme un héros, comme celui qui avait réussi à l’extirper de sa rage, de sa peine. T’avais ce rôle à ses yeux à cette époque, celui d’une épaule sur laquelle on peut s’appuyer quand rien ne va, quand le doute nous étreint et qu’il nous met à bas. T’étais le pilier de beaucoup de monde, un rival de seconde main, parce que t’étais le frère d’arme de la première. Que faire ? Que dire dans un moment pareil ? Comment passer au-dessus de tout ça ? Comment le digérer ? Comment faire face ? Comment ne pas déchanter ? Comment accepter ? Comment vivre avec ça ? Avec ce mensonge et cette tristesse inconsolable ? Il y a peu encore, Ezechiel et Gawaïn partageaient leurs états d’âmes sur le sujet… Aujourd’hui, tout cela paraît bien vain, bien fade ((comme une mauvaise boutade.)) Est-ce que c’est horrible de penser à l’impensable ? De vouloir que la réalité soit différente ? Que les larmes versées et que la peine expulsée n’ai pas été exprimé pour rien ? N’est-ce pas égoïste de le songer ? De se dire que la mort de Fye aurait été finalement plus facile à vivre que cet instant ?

Et les larmes, qu’il pensait avoir calmé, reparte en torrent, déformant ses traits, se mélangeant à l’eau rougeâtre dans l’évier qui ne redeviendra jamais clair.

Le sang coule, inlassablement et la froideur de l’eau le ramène à cette réalité indubitable, immuable, que désormais tout sera différent, qu’il doit vivre avec tout ça sur sa conscience et qu’on ne lui en laisse aucun choix. Le visage de Faolan passe comme un train qui ne s’arrête pas en gare, soufflant dans un bruit strident sur son passage, écrasant ce qui lui reste de sentiment, comme s’il était sur les rails. Se sentir écrasé par la culpabilité, rongé par le remords… Enfin daigner se retourner et constater que le cauchemar est en train de le ramener à la funeste réalité. Il n’hallucine pas, il sait ce qu’il voit et il sait ce que cela implique. La gorge est encore plus contractée qu'à l'accoutumée, les sens encore plus en alerte, les yeux écarquillés. Les larmes se sont arrêtées, la colère s’est remise à lentement tourner, comme le moteur de sa bécane quand il bombarde dans les rues de la ville. Ses talons cognent le sol avec rapidité alors qu’il s’approche d’un pas pressé, sa main droite posée sur l’épaule de Mordred, l’écartant avec violence du corps de son frère. Le souffle court, le corps tremblant, l’enserrant contre lui, c’est la mâchoire encore serrée qu’il lâche enfin de nouveau quelques mots. Je t’interdis d’utiliser ton souffle sur lui, on va le soigner de façon conventionnel, mais pas comme ça, c’est clair ? Gawaïn savait, il avait conscience de ce que cela te coûtait et il était persuadé que tu n’en ferais qu’à ta tête. Une main sous ton menton, te tournant vers lui pour confronter vos regards, c’est sans sourciller et sans ressentir aucune once d’hésitation, que ses lèvres viennent se heurter aux siennes avec force. Comme pour faire taire une quelconque réprobation ; aucune supplique n’était permise. Les paupières closes, conscient de profiter à sa façon de la situation, c’est en s’écartant que Gawaïn lâche avant que tu ne puisses dire quoi que ce soit.

T’es dans ton droit de m’en vouloir, de plus me voir en peinture. Je le comprends. Mais je refuse que tu… T’as pas à faire ça. Frère ou pas. T’as pas à donner de ta vie Ezechiel, c’est inconcevable, hors de question. Essuyant le sillage de ses larmes, écartant le jeune homme pour mieux s’approcher de sa victime, les sourcils froncés, Gawaïn contemple les plaies, le pouvoir de son frère avait déjà bien commencé le travail. Claquement de langue pour preuve de son mécontentement, le cœur furibond, c’est avec lenteur qu’il détend son corps, se relevant de toute sa hauteur pour mieux lâcher son sel. Si t’es capable de parler, j’en conclus que tu vas mieux… Un peu de sarcasme n’avait jamais tué personne. Je crois me souvenir où se trouve la trousse de soin de Gabriel dans la salle de bain. J’vais chercher ça.  Avant d’amorcer sa marche, il se tourne vers son écuyer, qu’il n’ose point regarder, encore honteux. Empêche Ezechiel d’utiliser son souffle s’il te plaît, j’reviens.

Avec nonchalance, sans se retourner, l’homme se dirige vers la salle de bain, le bois de la table basse défoncée craquant sous son poids. Il devrait rembourser les travaux et une partie du mobilier à Gabriel, c’était la moindre des choses ((et il savait pertinemment à quel point il aimait sa table…)) Soupirant en entrant dans la salle de bain, c’est avec hâte que l’homme écarte quelques affaires de l’un des placard, trouvant bien vite le Graal, la boîte avec la croix rouge dans le fond d’un tiroir. L’ouvrant pour voir le contenu, il attrape un antiseptique supplémentaire, un ciseau et ressort aussi vite qu’il était entré. De sa hauteur, toisant de nouveau celui à qui il venait de lui infliger moultes sévices, Gawaïn s’accroupit, ouvre la boîte et attrape deux à trois cotons qu’il imbibe d’antiseptique avant de frotter le visage de Fye avec. Aucune délicatesse, les tremblements de ses mains lui font faire des maladresses. T’as survécu à pire il me semble, alors désolé, j’compte pas te bichonner, je ne suis pas Ezechiel, ni Gabriel.

Il ouvre une compresse, découpe un morceau de sparadrap et le plaque contre la première plaie, et il agit de même pour les différentes qu’il voit. Soulevant sans ménagement ton tee-shirt, les hématomes et autres bleues se formant déjà, c’est avec nonchalance que Gawaïn lâche. De la glace, ça devrait être suffisant pour ça. Attrapant une bande de gaze et de quoi désinfecter sa propre main, c’est en se redressant de nouveau que Gawaïn, tête basse, lâche avant d’ouvrir la porte menant au balcon… J’vous laisse continuer de jouer les infirmières, j’ai besoin de fraîcheur et… D’une cigarette. Sortant directement sans regarder quiconque, c’est avec lenteur qu’il se laisse glisser le long de la vitre, de s'asseoir en tailleur et de contempler de sa nouvelle hauteur, les étages plus bas. Il dévisse le bouchon du flacon de nouveau, asperge ses mains directement à même la peau, se mord la lèvre sans émettre aucun son, avant d’enserrer le bandage autour de sa main gauche. C’est avec lenteur qu’il tente de faire de même avec sa main droite, les tremblements de son arthrite rendant l’exercice beaucoup plus compliqué. S’arrêtant à mit chemin, dégainant avec difficulté une cancerette de son paquet cabossé, c’est avec un geste tout aussi pénible, qu’il l’allume. Une jambe détendue, l’autre replié, bras posée sur son genou sur lequel il vient s’échouer ; c’est dans un murmure, qu’il lâche à sa comparse la brise du soir. Qu’est-ce qui m’a pris… ?

De fracasser Fye
D’embrasser Ezechiel
De succomber aussi aisément à la haine

// j'avais pas autant gratter de mots depuis belle lurette, j'espère que ça vous conviendra ♡

MUSIQUE – Assis par terre, seul sur ce balcon un brin dégueulassé par la pluie qui s’abat désormais à torrent sur Downtown L.A, Gawaïn ne peut que cogiter sur lui-même et sur ses agissements. Il ne peut que constater avec désespoir sa déchéance, la dégénérescence de ses sens. Il avait succombé à un sentiment qu’il détestait jusqu’alors encore plus que les meurtriers de son frère ; la colère. Il abhorrait cette dernière, ne voulait pas en être son bourreau et encore moins son disciple, il ne voulait ni la ressentir, ni la fuir. Et ce soir, le paladin Lancelot est devenu un monstre. Un homme en proie à une urgence, celui de la vengeance. Faire parler les poings plutôt que les mots, cogner pour expulser la rancœur, frapper pour véhiculer sa rage, sa déception, tous ses sentiments toxiques et néfastes à la fois. Il aurait tant aimé des retrouvailles différentes, agir de manière humble ; mais ce n’est pas lui. Cela ne sera jamais lui et le réaliser ce soir, avait une saveur particulière. Un genre de sentiment amer, contre lequel on ne peut rien faire, contre lequel on ne peut pas lutter ; boire de l’eau et gober le dentifrice n’y fait rien, c’est gravé, ancré dans la bouche comme un plat qui a tourné. Ce soir, il est amer, rongé par la haine, dégouté de lui-même.

Ses mains ne sont plus qu’un amas de chair tuméfiée qu’il n’ose pas contempler ; cela lui rappelle avec quelle véhémence il a cogner Fye ; “cogner sur Fye” ; une phrase qu’il n’aurait jamais pensé dire un jour, une phrase qui n’aurait tout simplement jamais dû exister. Frapper un frère d’armes, un frère de cœur, un frère de larmes. Frapper un homme qui a été là pour lui dans la pire des situations, bien avant que Gabriel ne l’accompagne. Frapper un homme qui l’a vu devenir une bête sauvage, en proie aux ombres qu’il est censé avoir en son pouvoir. La haine a toujours planer au-dessus de sa tête ; persuadé qu’un jour il deviendrait l’enfant de la colère et qu’elle viendrait le chercher, lui caressant le dos et l’embarquant dans un monde qu’il affronte pourtant aujourd’hui. Gawaïn s’est toujours senti monstre, il n’est pas né ainsi, il l’est devenu. Les affres du passé ont montré à son chemin une direction toute tracée, un sentier qu’il n’a pas souhaité arpenter ; celui de la vengeance. Celui d’un deuil jamais accepté, jamais terminé. Celui d’un monde qu’il aurait préféré ne pas connaître.

Mais voilà, il a fait ses choix
Et il ne peut plus revenir en arrière

Le goût de sa cigarette lui donne des hauts le cœur, mais l’homme n’arrive pas à se résoudre à arrêter. Il croque dans le filtre en essayant de soigner ses mains ensanglantées, constats horribles des cicatrices qui lui rappelleront à jamais l’ampleur de cette soirée. Pourquoi ? Pourquoi fallait-il que ça se passe comme ça ? Pourquoi ce sentiment avait-il pris autant de place ? L’appel de Gabriel lui revient en mémoire et sa première pensée fut pour Ezechiel. Il fallait que ça le concerne, il fallait que ça ne tourne qu’autour de cet homme. Un rapprochement, une obsession, une confidence, une confession. Tant de temps passé ensemble à pleurer la mort de vos proches qu’il en avait oublié sa promesse, celle qu’il n’avait jamais avoué, vouloir le rendre heureux, plus que n’importe qui au monde. Vouloir son bonheur, s’accaparer son sourire, être de ceux qui le font émerger sur ses lippes. Et l’aimer. C’est venu un soir, dans son bar, sans crier gare, un sentiment sur lequel on ne met pas de noms, mais qui est bien là, qui apparaît, qui comprime un coeur, qui le secoue dans tous les sens et qui l'étreint comme la bile qui est en train de lui broyer les entrailles. L’odeur du sang, la vue du sang, la phobie revient, les PTSD du passé s'accaparent son corps et le mettent à mal.

Alors il se recroqueville sur lui-même Gawaïn
En espérant que la fraîcheur de la pluie
Effacera les traces de son supplice

L’odeur du petrichor lui monte au nez, lui rappelant le port de Cork ; les bruits environnants de la ville pour comparse, le coupant du reste de la réalité. Accroché à lui-même comme à une bouée de sauvetage, l’homme ne constate même pas que sa cigarette est désormais éteinte, il n’a plus besoin de goudron ni de nicotine, il n’a besoin que du silence, de trouver la paix. Les ombres planent au-dessus de sa tête, mais l’homme n’écoute pas, il fait le vide, tente de prendre du recul, de ne pas se laisser bouffer par l’angoisse. Le sang est là, l’odeur le lui rappelle et dans sa commémoration silencieuse, faire abstraction est d’une difficulté extrême. Car tout est là pour lui remémorer cette nuit là, cette nuit où il l’a perdu. Tout est là pour réveiller la blessure ressentie ; tout est similaire à un détail prêt. Ce jour-là, Gawaïn était seul. La découverte du corps de Faolan, son pressentiment après son appel, son retard sur les lieux. Une perte. Une seule et unique perte la fait devenir ce qu’il est aujourd’hui, l’a traumatisé comme jamais, l’a endeuillé pour sa vie entière. Jamais il ne s’en remettra, jamais il ne le souhaitera. Vivre avec, malgré lui. Mais voilà. Il y a toujours des similarités, il y a toujours des choses que l’on ne peut pas prévoir et son attachement, pour les trois énergumènes à l’intérieur de cet appartement en était la preuve véritable.

Ses sentiments pour Fye
Ses sentiments pour Gabriel
Ses sentiments pour Ezechiel

Un frère tombé, un protégé adoré, un être tant aimé.
La trinité qu’il avait juré de protéger, faillit à son rôle en ce qui concerne le premier ; ne pas avoir été là pour un frère d’armes et s’en mordre les doigts, regretter, à jamais. Faolan et Fye, tant de ressemblances… Comment faire ? Comment outrepasser ce qu’il ressent ? Comment ne pas en vouloir à ce dernier de ne pas être revenu tout de suite ? Comment ne pas vouloir lui fracasser la gueule pour ce qu’il a infligé à Ezechiel ? Ce dont Gawaïn ne s’est jamais relevé, Ezechiel aurait pu en être épargné… Pardonné ça ? Malgré toute l’affection qu’il porte à Fye, le paladin sait, il est persuadé, cela prendrait du temps, beaucoup trop de temps ; peut-être même une vie entière. Il se sait capable de pardonner, mais jamais il ne pourra oublier.

Fye, tu allais devoir gratter, ramper, tout faire pour te rattraper ; pas à ses yeux, mais aux yeux d’Ezechiel ; car pour Lancelot, le mal était déjà fait. Tu allais devoir lui prouver ta bonne volonté, lui donner les raisons de tes agissements, sur le pourquoi du comment. Tu allais devoir expier tes fautes, tes torts ; et malheureusement pour toi, un sourire ne suffirait pas, tout comme une accolade ne serait pas suffisante… Et encore moins derrière des vannes pour détendre une atmosphère proche de l’ère glaciaire. Tu allais en chier, grave et Gawaïn allait s’évertuer à ne pas te rendre la tâche agréable, encore moins facile. Car les larmes de Gabriel, les larmes d’Ezechiel, sont les moteurs, les rouages qui alimentent sa rancune et sa haine.

Et tout l’amour qu’il éprouve pour toi est bien pâle comparé à ça.

Les mains tremblent, les pensées se mélangent, l’homme cogite, fomente son plan et se demande s’il arrivera à le mener à bien ; s’il arrivera à s’exprimer normalement, sans animosité. Doué pour les réunion d’entreprise mais si nul en relation humaine, si naze dans le domaine des confessions intimes, des déballages de sentiments, de mettre des mots sur des émotions. Il envie ceux qui en sont capables, ceux qui arrivent à dire en regardant leurs interlocuteurs dans les yeux “je vais mal.” Il aimerait tant, rentrer dans cet appartement, les bras ballants et vous dire à tous les trois “J’ai mal. Cette situation me fait mal. Ma colère me fait mal. Mes mains me font mal. Mon coeur à mal. J’arrive pas à pardonner, j’arrive pas à me réjouir, j’arrive pas à oublier, j’arrive pas à accepter, j’arrive pas à oublier. Je veux qu’il parte, mais je veux qu’il reste. Je veux le cogner pour passer mes nerfs, mais j’veux pas le faire saigner, j’veux pas me rappeler, j’veux pas que ça recommence…” Il aimerait tant pouvoir dire tout ça, pouvoir lâcher ce qu’il contient, ce qu’il retient. Alors qu’une seule phrase pourrait résumer tout ça.

Je n’veux pas vous perdre
Y’a rien de plus vrai que ça

Les larmes montent de nouveau, toujours recroquevillé, il n’entend pas la porte coulissante du balcon s’ouvrir Gawaïn. Il est trop occupé à cogiter encore et encore, à vitesse grand V. Les prunelles fermées, les mains tremblantes, son plan mental au-dessus de lui pour couper toute connexion nerveuse avec son odorat, c’est l’écho de cette voix, de ta voix Ezechiel, qui lui fait rouvrir les yeux. Qui rompt toute connivence avec ce monde à la lisière entre le réel et l’imaginaire. Une phrase, une seule et unique phrase, pour le ramener sur terre. Une seule présence pour faire vaciller son univers. La tête se relève, la cigarette éteinte quitte ses lèvres entrouvertes, ses yeux cherchant les tiens. Stupide ? Oui, il l’était, il ne s’en cachait pas. Mais pour la première fois de sa vie, le paladin ne trouve rien à te répondre. Il ne peut ni te sourire, ni s’en sortir avec une blague comme il le faisait souvent. La peur. C’est le sentiment qui domine l’instant. La peur.

La peur du rejet.
La peur d’avoir tout foiré.
La peur du regret.
La peur d’être jugé.
La peur de te perdre.
La peur de ne pas être assez.

Tout se mélange, le consume et aucun son ne lui vient. Incapable de parler, incapable d’alimenter ses cordes vocals. Il te sent venir à ses côtés, mais l’homme ne bouge pas, même s’il est en quête de ta chaleur perpétuelle. L’étreinte dans cette cuisine lui revient en mémoire, une odeur lui évoquant la maison… T’es vraiment devenu son monde. La tête est tournée aussitôt que tu panses ses plaies ; vouloir dire merci, mais avoir la gorge trop nouée pour parler. Lui que l’on prend pour un berserker sans émotions, sous des airs bourru et rentre dedans, avait beaucoup trop de bons sentiments. C’était un homme de cœur. Facilement ébranlé, facilement torturé, facilement bouleversé. Tu avais les cordes sur tout ça Ezechiel, tu étais le manipulateur et lui la marionnette. Et si jusqu’ici Gawaïn avait réussi à échapper à cette force d’attraction, aujourd’hui il avait succombé à l’indiscutable tentation. Tu ouvres la bouche, tu parles, mais lui ne pense qu’à capturer tes lèvres, encore. L’amour à pour lui, des effluves de mort. Couper court, enfoncer son dos dans le mur de béton, l’encastrer et ne pas bouger ; comme un chien à qui l’on ordonne de ne pas bouger, Gawaïn est prostré, le dos voûté et la mâchoire serrée. Calfeutré dans ses pensées, sa Villa en soutien moral, présent physiquement, mais mentalement absent. Mais dès que tu parles Ezechiel, il est contraint de t’écouter. T’as une force sur lui, une attraction, quelque chose de divin, pour ne pas dire quelque chose de malsain, mais cette emprise que tu as sur lui, elle n’a toujours pas de nom.

Il sait juste qu’il t’aime.
Qu’il n’y a pas plus vrai que ça.

Grand gaillard devient un petit froussard, incapable de parler et de serrer ta main. Préférant se cacher derrière ses mèches rousses et sa tête basse, mais la pression sur sa main le fait tiquer. Alors il relève la tête, croise ton regard et tout devient clair. Le bruit de la pluie lui parvient, mais cela sonne comme une douce rhapsodie, le genre de mélodie que l’on écoute à la lueur d’une bougie. Les mots, ils lui viennent, dès que tu parles de toi ainsi, quelque chose amorce un rouage, alors il crache plus qu’il ne parle. Ta vie a de la valeur putain. Sa main resserre son étreinte sur tes doigts, les entremêlent. Quand est-ce que tu vas arrêter de te dévaloriser Ezechiel ? Quand est-ce que tu vas arrêter de douter ? Ta vie m’est plus importante que quoi que ce soit d’autres. Des mots qui sortent, que le paladin ne retient plus ; un besoin vital, limite viscéral, de te faire comprendre de manière magistral, la puissance de ses sentiments. Mais quand il s’approche d’un millimètre, des mots lui parviennent de nouveau.

Ne pas en vouloir à qui que ce soit.
C’est ta demande. Et il l’a comprise.

Les paupières se ferment, un fin sourire s’étire, avant qu’une sensation chaude les recouvre. Les yeux s’écarquillent alors, constatant avec étonnement ce que tu venais de faire. Ezechiel ? Qu’est-ce qui te prend ? Pourquoi maintenant ? Un baiser ? Gawaïn cherche à retrouver son souffle, mais tout est coupé, comme un court-circuitage, plus rien ne fonctionne, c’est une erreur dans le programme. Tu t’éloignes et il déglutit, les yeux grand ouverts, les lèvres entrouvertes, la voix emprisonnée. Tu te redresses, ne lui laisse pas le temps de tout imprimer, de tout comprendre. Les mots arrivent, mais la raison le quitte. Sa langue claque contre son palais, le rouge lui monte aux joues, ses fesses quittent la surface du sol trempé pour attraper tes poignets avant que tu ne puisses rentrer. Le regard est sans doute plus éloquent que les mots. La brutalité de son geste se transforme en une caresse tendre lorsqu’il vient emmêler de nouveau ses doigts aux tiens, te tirant vers lui pour subtiliser de nouveau tes lèvres sans attendre. Un besoin, comme une drogue fraîchement découverte, une bonbonne d’oxygène.

Sa main droite glisse sur ta nuque, accentuant un peu plus cet échange, avant de briser cet instant ; son front collé au tien, il lâche dans un soupir nasal. Je t’en voudrais jamais, je n’en voudrais jamais à Gabriel. Pour ce qui est de Fye, c’est… Compliqué. Mais pour toi, j’essaierai.  Ses yeux azurés glissent sur la surface de la baie vitrée, mais ils se retrouvent vite plissés à la vue de Gabriel et de Fye sur le canapé. L’appartement saccagé. Les mains tremblantes, ses doigts retrouvent la chaleur réconfortante des tiens et lâche la tête basse. J’ai peur de rentrer. J’ai peur de… Pas me contrôler. J’ai pas envie d’être comme ça Ezechiel. J’ai pas envie que tu me… Que tu me haïsses. Que tu me détestes. Que tu m’en veuilles. Que tu ne me pardonnes pas. J’ai pas envie de lire la peur dans ton regard. Mensonge par omission, incapable de dire les mots qui lui arrache le coeur, qui le comprime comme dans un étau.

Nouveau soupir, faire face à ses responsabilités. Je sais que j’ai merdé… Je… Je te suis. Juste… Ne me lâche pas, s’il te plaît. Il n’attend pas que tu lui répondes ; il se contente d’ouvrir la porte, te tenant toujours la main. La tête est basse, les yeux rencontrent le sol. Il est à l'intérieur et pourtant, il a l’impression d’être mort. Que dire ? Que faire ? Les dégâts lui apparaissent, alors c’est avec lenteur qu’il sort de l’arrière de sa poche son portefeuille. Gabriel. Je. Je suis désolé. J’vais payer pour les travaux et… Te rembourser ton mobilier. Et. Les mots mettent du temps à sortir, c’est dur, beaucoup trop dur. Toujours tête basse, l’homme enchaîne. Et désolé pour ta jambe… Je. J’voyais rouge, je voyais plus rien… Et Fye. Le prénom l’étrangle à moitié ; il pensait pas un jour… Le prononcer de nouveau. Il n’aurait jamais pensé… Putain, que c’est dur de parler. Je suis heureux de… De te savoir en vie. C’était vrai. Et les larmes qui coulent sur ses joues en sont la preuve formelle. Oui. Il était heureux. Vraiment heureux. Mais il aurait tant aimé, pouvoir les dires pour Faolan également. Avoir cet espoir… Mais non. Il n’aura jamais cette chance.

// j'ai totalement c r a q u é de chez c r a q u é SORRY POUR LA LONGUEUR PTDR ♡